Dejamos de ser hijas cuando nos convertimos en madres; me dijo un día una amiga. ¿Qué carajo me quiso decir? ¿Que si no llega a ser madre estoy condenada a ser eternamente hija? Me imagino encerrada en la mamushka más chiquita por el resto de mi vida y otra vez me falta el aire.¿ Una mujer después de perder un hijo. Su duelo es un ojalá lleno de vientos y cenizas; tocar fondo para salir a alguna superficie posible desde la profundidad de su mar. Quien se anime al mundo que Conti Ferreyra crea con su narrativa; va a identificarse en una risa; un cuestionamiento; una torpeza; y en un aprendizaje donde el ojo clínico y humorístico de la autora nos muestra la belleza de lo pequeño y la traducción de lo inefable. La muerte de lo más querido y qué hacer con eso. La mirada de una mujer de estos tiempos; atravesada por mandatos; culpas e ideologías. El ser; no ser y el deber ser; como pregunta que retumba; he ahí el dilema. Ser o no ser ¿madre?; ¿buena?; ¿suficiente?; ¿fracasada?; ¿capaz?; ¿posible? y el extrañamiento necesario para convertirlo en poesía. ¿Ojalá no se te muera ningún hijo más¿; le dice uno de sus alumnos. Ella se muere de miedo; pero sigue; porque entiende que los miedos solo sirven si retrasan un poco la muerte.